Abusos de mi Madre
Soy menos que el chavo del ocho en el tanque
Me tiraron en la calle
¡Cuidado! con el árbol sin hojas
Solo sombras; ahí viene la ¨pantera rosa¨
Un cuento más escrito en el exilio.
Mataron a Emilio,
Y no le dio tiempo a terminarme la Zapata.
Tomó un rastrillo
Porque es mejor vivir parado,
aún, en un solo pie
Que vivir toda la vida arrodillado
como ciempiés.
Abusos en las calles, todo está estrecho
Soy menos que un enfermo mental en los hospitales
No puedo salir al patio. No puedo echarle la comida al perro.
Dice la prensa mataron a Mamá Tingó…
No le dieron tiempo a sacar de mi parcela al terrateniente.
Abusos en el sindicato
Soy menos que la familia de los dirigentes
Aquí no seré más que un número en el pase de lista
Ellos viven de mi tristeza
Mira como Mercader mató a Trotsky, ¡que pena!
Abusos de distribución
Llegué tarde el día de la repartición
No sé de qué pobreza vengo. ¡A mi edad! no he salido de ella.
Ahí viene el señor barriga…
No tengo para la comida, menos para la renta.
Abusos en la farmacia
Le prohibieron vender al pobre
Los medicamentos originales
…y de las píldoras abortivas son efectivas para bebés
Pero no se aborta la falta de empleo, ni el salario deprimido,
Ni la mediocridad, ¡Qué barbaridad!
El médico que nos iba a abaratar los medicamentos
Lo mataron en el palacio de la Moneda, en el charco ROJO de los lamentos.
Abusos en la escuela
Me llevaron para que aprenda
Y luego me castigaron por decir la verdad
De los contratos, funcionarios y demonios.
No es casualidad.
¡Para que me llevaron a esa escuela!
Abusos de la fuerza
Después de la masacre de san juan de Catavi
Domitila Chungará se paró en la puerta,
No sabía escribir pero sabía dictar.
Me llamaron esa noche del 13 de marzo, el mismo día que nació mi papá:
Metieron todas nuestras sílabas en el ataúd de Domitila.
Facundo tenía razón al decir
¨Ahora si es verdad que somos pobres¨
El chapulín que nos defienda lo matan, o se lo llevan a vivir a otro mundo,
O lo involucran en una vida de pecado.
Facundo tenía razón al decir
¨Ahora si es verdad que somos pobres¨
Mataron al ¨che, ¨ mataron a Caamaño,
Mataron a Luther King y mataron a tu madre.
Mataron a Malcolm, mataron a Gandhi,
Mataron a Eduardo Chibás, mataron a tu padre…
La pobreza espera impaciente que vengan,
A matar esta ¡hambre!
Benjamín Amathis
Enero 5, 2017
A todos los niños que los reyes magos, les hicieron una magia; y no pudieron ir una vez más por sus casas este año. Me imagino que para el 2018. Ojala los reyes tengan tiempo de pasar primero, antes que llegue mi pubertad.
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